На улице дождь, а зонтик остался дома,Я маленький Мук, утонувший в попутной луже,Я очень устала, и хочется спать к тому жеМои мертвецы поделили бочонок рома,И пьют его нагло, и кружки стучат в затылке,И встречные люди косятся, услышав это,Не бойтесь меня. Обострился синдром поэта,Мне хочется слов, беззаботных, больных, и пылких,Мне хочется есть их, давиться, и двигать горлом,Навстречу дождю продвигаться на белых крыльяхМои мертвецы все до капли уже допили,И выйдут вот-вот в этот сумрачный серый город.И город откроет им окна, и даже двери,Совсем добровольно на улицу выйдут люди,Они принесут мне на толстом лощеном блюдеСвои упованья, как принято, и потери,А нет бы колбаски, а может, кусочек сыра,Пускай это будет попранием всех традицийИду под дождем, и гляжу под зонты на лица,Я маленький ангел, которому очень сыроМария Хамзина

Трамвай №21